Pendant des années, ma femme a refusé de m’épouser, terrifiée à l’idée de me laisser avec ses dettes médicales. Puis, quelques jours avant sa plus périlleuse opération, elle m’a fait sa demande.
Je savais que Margaret était gravement malade quand nous nous sommes rencontrés.
Je l’ai su quand je suis tombé amoureux d’elle.
Mais je n’avais jamais réalisé à quel point le temps nous était compté.
Elle souffrait d’une maladie auto-immune rare, et au fil des ans, son état s’est aggravé. Je l’accompagnais à ses rendez-vous médicaux, j’assistais à ses innombrables traitements, j’apprenais à connaître ses médicaments et je lui tenais la main chaque fois qu’elle avait peur.
Plus d’une fois, je lui ai demandé de m’épouser.
Elle a toujours refusé.
Non pas qu’elle ne m’aimait pas.
Elle avait peur de devenir ma femme pour me laisser veuf, accablé par les factures médicales, les dettes et tout ce que sa maladie pourrait engendrer.
Finalement, j’ai cessé de lui demander.
Puis, une semaine avant une opération importante, Margaret m’a regardé et m’a stupéfié avec ces quatre mots :
« Veux-tu m’épouser ? »
Je n’arrivais pas à y croire.
Elle prit ma main.
« Je ne survivrai peut-être pas à cette opération », murmura-t-elle. « Et si je ne survis pas, je ne veux pas mourir comme ta petite amie. Je veux mourir comme ta femme. »
Nous nous sommes mariés à l’hôpital quelques jours plus tard.
Pas de cérémonie fastueuse.
Pas de robe de soirée.
Juste nos familles, quelques amis proches et plusieurs infirmières qui s’étaient occupées d’elle.
Quand on a emmené Margaret au bloc opératoire, elle portait encore son alliance.
Elle n’est jamais rentrée.
L’opération a échoué et Margaret est décédée.
Pendant des semaines, j’étais complètement anéanti.
Puis un après-midi, son avocat a appelé.
« Margaret a laissé quelque chose pour vous », dit-il.
Je me suis assis à la table de la cuisine.
« Je crois que je comprends enfin pourquoi elle a changé d’avis et ne voulait plus t’épouser », poursuivit-il.
Mon cœur s’est mis à battre la chamade.
« Que voulez-vous dire ? »
Un long silence s’ensuivit.
Puis je l’ai entendu déplier plusieurs pages.
« Margaret a laissé des instructions très précises sur ce qui devait se passer après sa mort. »
J’ai dégluti.
« Qu’a-t-elle dit ? »
La voix de l’avocat s’est faite plus douce.
« Voici ce qu’elle a écrit. »
Et la première phrase qu’il a lue m’a fait comprendre que la décision de Margaret de m’épouser n’avait jamais été celle que j’imaginais.
Elle savait quelque chose sur ses derniers jours qu’elle ne m’avait jamais dit.
Quelque chose qu’elle avait délibérément gardé secret jusqu’après le mariage.
Et ce qu’elle a laissé derrière elle allait bouleverser tout ce que je croyais savoir de la femme que j’avais aimée.
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PARTIE 1
Je savais que Margaret était malade quand nous nous sommes rencontrés, mais à vingt-sept ans, je n’aurais jamais cru que sa maladie me l’enlèverait.
Elle souffrait d’une maladie auto-immune rare, mais elle parvenait pourtant à rendre les hôpitaux presque normaux. Elle plaisantait avec les infirmières et avait même surnommé son pied à perfusion Stanley. Trois semaines après le début de notre relation, je l’ai appelée par inadvertance « Margarine », et le surnom lui est resté.
Alors que son état s’aggravait, je suis devenu son chauffeur, son compagnon et son aidant. Dix-huit mois après notre rencontre, je l’ai demandée en mariage autour d’un repas chinois à emporter.
Elle a refusé.
Elle m’aimait trop pour m’épouser, car elle craignait de me laisser avec des dettes médicales et le fardeau de devenir veuf avant trente ans.
Je l’ai redemandée six mois plus tard, puis une fois de plus pour notre troisième anniversaire.
Toujours non.
Finalement, j’ai cessé de la demander en mariage, car l’aimer, c’était respecter son choix.
À trente et un ans, j’avais réduit mes heures de travail, annulé des voyages et dépensé la majeure partie de mes économies pour notre vie à deux.
« Tu dépenses ton avenir pour moi », m’a-t-elle dit.
« Tu es mon avenir. »
Les médecins ont alors recommandé une opération risquée qui pourrait améliorer son état.
Une semaine avant l’intervention, Margaret a pris ma main.
« Daniel. Épouse-moi. »
J’étais abasourdi.
« Qu’est-ce qui a changé ? »
« Je risque de ne pas survivre à l’opération. Si c’est le cas, je veux mourir en tant que ta femme, pas en tant que ta petite amie. »
Je lui ai dit qu’elle survivrait.
« Et si je survis », a-t-elle dit, « nous serons déjà mariés. Pratique. »
J’ai ri, j’ai pleuré et j’ai dit oui.
PARTIE 2
Notre mariage était intime, précipité et parfait.
Nos familles, nos amis et plusieurs membres du personnel hospitalier étaient présents. Margaret portait un gilet blanc par-dessus sa blouse d’hôpital et moi, mon seul costume.
Quand j’ai glissé la bague à son doigt gonflé, elle a souri.
« Mon mari. »
« Ma femme. »
Pendant quelques minutes, elle n’était plus une patiente, et je n’étais plus son soignant.
Six jours plus tard, elle entra au bloc opératoire, portant son alliance.
« On se voit après », lui dis-je.
« Tu as intérêt. »
Ce furent nos derniers mots.
L’opération tourna mal. Margaret mourut à trente et un ans.
Elle avait été ma femme pendant six jours.
Quelques semaines plus tard, son avocat de famille, Walter, m’appela.
Margaret avait rédigé son testament avant l’opération.
« À mon mari, Daniel, qui a passé des années à essayer de me donner plus de temps alors qu’il ne m’en restait plus, je lègue tout ce qui me reste. »
Et là, la surprise.
Margaret avait hérité d’une part dans une fiducie familiale. La majeure partie était protégée, mais si elle décédait célibataire, sa part restante reviendrait à ses proches. En tant que son époux légal, je pouvais en hériter.
Sa part et la rente de réversion s’élevaient à un peu plus de 400 000 dollars.
J’étais abasourdi.
Puis la colère.
« Elle m’a vue dépenser toutes mes économies. J’ai vendu ma voiture. Je m’inquiétais pour le loyer. »
Walter m’a dit de continuer à écouter.
Margaret s’attendait à ma colère.
« Je ne te l’ai pas dit parce que tu aurais fait une bêtise, mais une chose noble », avait-elle écrit. « Tu aurais dépensé chaque dollar pour un autre traitement. »
Elle avait raison.
PARTIE 3
Margaret m’a rappelé tous mes sacrifices : ma voiture, mon épargne pour la maison, et même une promotion à Chicago.
« Il n’y a pas de plus tard pour moi », a-t-elle écrit. « Mais il y en a un pour toi. »
Elle m’a dit d’acheter la maison avec la véranda dont j’avais toujours rêvé, d’adopter le chien que nous n’avions pas pu avoir, de voyager dans un endroit sans cafétéria d’hôpital, et surtout, d’arrêter de me nourrir de nouilles instantanées.
Puis elle m’a expliqué pourquoi elle avait finalement accepté de m’épouser.
Elle avait passé des années à croire que refuser le mariage me protégerait. Avant l’opération, elle a compris qu’elle avait décidé des sacrifices que je pouvais faire, tout comme j’avais décidé des sacrifices que je valais la peine de faire pour elle.
« Je voulais mourir comme ta femme », a-t-elle écrit. « Mais je voulais aussi que ma dernière décision soit une façon de rendre la pareille à l’homme qui m’avait tout donné. »
Six jours, ce n’était pas vraiment un mariage, a-t-elle admis, mais j’étais sa famille bien avant qu’un certificat ne l’officialise.
« Utilise ce que je t’ai laissé pour construire la vie que je n’ai pas pu partager. Ce n’est pas m’abandonner. »
Sa dernière phrase m’a fait rire à travers mes larmes :
« Je t’aime. Je suis désolée. Et oui, la margarine n’est toujours pas drôle. »
Je n’ai pas touché à l’argent pendant presque un an.
Puis j’ai trouvé une vieille maison à la peinture écaillée, aux volets de travers et avec une véranda ridicule.
Je l’ai achetée.
J’ai refait les sols, repeint la cuisine et adopté un chien de refuge avec une oreille tombante. Je l’ai appelé Stanley, en hommage au pied à perfusion de Margaret.
Quatre ans ont passé.
Son alliance est toujours à côté de la mienne.
Les gens ont parfois du mal à croire que nous n’ayons été mariés que six jours.
Mais nous n’avons pas été ensemble pendant six jours.
Nous avons été mariés pendant six jours. Il y a une différence.
Pendant des années, j’ai cru que c’était moi qui prenais soin de Margaret.
Ce n’est qu’après sa mort que j’ai compris qu’elle avait aussi pris soin de moi.
Le plus beau cadeau qu’elle m’ait fait n’était pas ses 400 000 dollars.
C’était la permission de continuer à vivre sans croire qu’avancer signifiait l’oublier.
Parfois, quand quelque chose casse à la maison, je lui parle encore.
« Tu voulais que j’achète cette ruine », je lui dis.
Et dans ma tête, j’entends sa réponse :
« Non, Daniel. Tu voulais cette fichue véranda.»
Elle a probablement raison.
